É doloroso, é.

É difícil pensar, é. Cada dia que passa, cada passo que dás não reflectes. E no dia seguinte continuas a pedir aquele café, mesmo que o paladar já te tenha dito que não presta. Chegas a casa, ligas a televisão está na hora das notícias, mas mesmo que seja uma notícia importante, mudas para o futebol. Todas as manhãs deixas a àgua do banho a correr, e quando no fim do mês os teus pais se queixam do que têm de pagar não és capaz de admitir que podias ajudar. Hoje, decidiste abrir um livro e estudar alguma coisa, mas não percebes nada daquele poema que deram na escola. Quando acabas de o ler pensas: "afinal aquele Fernando Pessoa, a quem chamam de génio, diz que é tudo fingimento? Que não há emoções, vem tudo do raciocínio?". Talvez se tivesses ouvido a explicação na aula percebesses, já que sem ajuda é impossível.

Não és capaz de ver para lá do óbvio, do real, tens uma mente fechada. Por muito que cantes, a tua música será sempre melodia sem significado. 

É difícil pensar, é. A ignorância não doi, não custa, mas mais tarde magoa. 

Dêem-me a inconsciência, tapem-me os olhos para não ver os horrores do mundo, mas nunca me tirem a lucidez.